Piñata: Navidad y Año Nuevo

México, DF, México. 2008

Las piñatas son una olla llena de picos y papel de china que sirven para las fiestas navideñas, entre las posadas y el puente Guadalupe-Reyes, que es la borrachera más grande del país (del 12 de diciembre al 6 de enero). Dicen los que saben que las piñatas originalmente eran todas de 7 picos, uno por cada pecado capital, supongo que ahora mismo el DF es la "capital del pecado" y por cierto, de las obras, porque cada metro hay algún bache por ser arreglado.

Lo más gracioso de Navidad y Año Nuevo es que son "piñatas" para muchas personas, esto es, que en el doble sentido o la serie de eufemismos que se utilizan en mi país, estas fechas son "pinches", o sea: feas, horrorosas, tristes. Hay quien sólo quisiera, como mi amigo Jacobo Bautista, simplemente ponerse la piyama y quedarse en casa hasta que pase el temporal navideño, que por cierto, allá en mi otra casa Barcelona, nos agarró duro y tupido.

Algunas veces estas fechas lo son, traen recuerdos, siempre es un volver a empezar, un nuevo comienzo, desde los que ya no están hasta los que estarán más, los propósitos que siempre son la ilusión no cumplida, pero el esfuerzo se hace.

Creo que durante mucho tiempo estas fechas me parecieron "piñatas", pero en los últimos años me parecen muy importantes, ver la ilusión de otros, reencontrarme con personas que no veo muy seguido, ver a la familia que aunque alguna es cercana, no siempre nos podemos ver. No sé si es el frío, la fuerza de tanta fiesta, el exceso de compras, alcohol y todo lo demás, pero mucha gente siente que las navidades son tan difíciles de pasar que preferirían estar dormidas, pasarlas en blanco.

Ahora mismo, yo lo que quiero es vivirlas, hasta el último segundo, mientras dure. Creo que algo ha cambiado a punta de madrazos y ostias. Cosas de la vida, ahora las piñatas son color y nada más, la Navidad un momento para reencontrar a la familia y el año nuevo, simplemente un nuevo reto por delante.

Recomendaciones:

Galería: El periòdico de Catalunya

Noticia: La Vanguardia

Honor de Fonsagrada

Zaragoza, Aragón, España. 2008.

Durante la Expo Zaragoza, en el pabellón de Galicia, estaba la estructura de botellas de agua que está en la foto. Agua de cada uno de los pueblos de dicha comunidad, cada botella marcada con su nombre.

En algún lugar de este mundo de agua está Fonsagrada.

Porque lo pongo como ejemplo de "honor", resulta ser que en estos tiempos de crisis una empresa X, está con problemas de pagos y cosas similares, y en vista del impago otra empresa está tomando medidas para no perder.

Entre varias personas estaban comentando el punto vía mail y lo interesante fue cuando un amigo gallego dijo:

- Esa persona es de Fonsagrada, y ahí el no pagar está muy mal visto.

Yo como muchos, pensé que era un chiste, pero comentando con él, me comentó que no, que en aquel pueblo, tal vez "perdido de la mano de Dios", aún existía el Honor y la gente lo respetaba. Me dio gusto, me pareció impresionante que en este siglo XXI haya pueblos en donde la palabra de los hombres vale, en donde el honor vale.

Es algo a recuperar, algo que debe existir y por lo que debemos luchar. Aquel pueblo más que "perdido de la mano de Dios", se ha quedado fuera de los vicios de nosotros, los humanos-roedores.

Tan triste como la canción de Ricardo Arjona: "aquí no es bueno el que ayuda, sino el que no jode". O como dijera el buen Houellebecq: "la única forma de mejorar a la raza humana es de forma genética".

Pero cuando uno ve o escucha estas pequeñas cosas, piensa en que vale la pena seguir adelante, no con la utopía, sino con la realidad de que somos una raza mejorable con puro tezón, con ganas de hacer las cosas bien. El otro día me preguntaba con una amiga ¿Cuándo se dejó de tener crédito en la tienda cercana a casa?, ¿cuándo se tuvo que tener un papel firmado?, cuando fue que no se cumplió con la palabra.

"las palabras se las lleva el viento" dice el refrán, sin embargo, si las palabras no valen, si no existe un mínimo de honor, si esas pequeñas cosas se pierden, el bacanal, el desastre y una sociedad tan pobre como gran parte de la actual, está destinada a la hecatombe.

Crearemos el "hombre nuevo" con un recuerdo que empezó hace tiempo, y hoy, en este pueblo Gallego se volvió a blandir el honor para seguir adelante, ese pueblo es Fonsagrada.

Ojalá dure Fonsagrada, que por demás imagino significa "Fuente Sagrada".

Un homenaje a su honor, a todos aquellos que lo tienen y no quedan ciegos ante unas monedas o alguna otra idiotez de este "mundo matraca".

Altra Vegada: Moreneta

Barcelona, Catalunya. 2008

En algún lugar de esta ciudad encontré esta Virgen, por el color de la piel, la luna o un dibujo similar sosteniéndola, así como estos dos ángeles (que en especial estos parece que tienen mala leche), me acordé de La Meva Moreneta; la Virgen Morena que dicen en México, la Guadalupe.

No soy católico ni mucho menos, pero ahora que uno ve hacia atrás, casi un año encima, se da cuenta de todas las cosas que tienen significado y que nos hacen sentir más cerca de casa. Recuerdo, que hace un par de días les mostraba a unos amigos el San Charbel Majluf que me regaló mi abuela antes de venir, es el Santo de la Familia, porque además dicen que es familiar, con eso de que en mi árbol genealógico además de chimpancés y otras cosas menos agradables, hay libaneses maronitas, entonces, resulta que hay un Santo en la Familia, y seguro que yo no soy.

Vi a la "Virgencita" como dicen en mi planeta y me di cuenta que más o menos estaba por el 12 de diciembre que es su día. Tomé la foto y pensé que la publicaría aquel día, pero al final es hasta hoy que lo hago, supongo que porque estoy a unos cuantos días de volver, de ver a esa gente que allá me quiere, ver a los sobrinos un año más grandes, que aún cuando los he visto a través de la webcam un montón de veces y les hice caras, les canté y nos divertimos como enanos, ahora mismo, pienso que necesito unos días de apretujones de la "mama", o sea a toda la familia cerca, nada más para sentir de dónde viene uno.

He pensado en lo que es ser inmigrante, y claro, yo en el fondo soy un inmigrante fresa, pijo o como quieran llamarlo. No soy un inmigrante que lo deja todo porque sabe que no hay más, sino uno más bien por gusto, aunque el gusto tiene su costo y el Síndrome de Ulises (que es el subidón de la vida nueva de los inmigrantes, con su respectivo bajadón). De todas maneras pensé nuevamente en mi árbol genealógico, y no pensé en cortarlo como diría Ray Loriga, sino más bien en aprender de él.

Mis tatarabuelos un día dejaron las montañas de Líbano, subidos con niños y demás se fueron a México. Un país que lo prometía todo, pero que no hablaba árabe. Con los años encontré en un documento donde salía el pasaporte de mi abuela (tátara, pero para recortar), en donde decía que era analfabeta. En aquel momento, además de pensar que era posible, pensé que si a mi me ponen a leer árabe, chino o un sinfín de lenguas más, sería analfabeta. No sólo porque no entendería las palabras que podrían tener el alfabeto con el que escribo, sino que si cambiamos por rayitas y puntitos, no entendería ni pío.

Después me fui a los que inmigraron de algún pueblo perdido de la geografía mexicana, que en algún momento había sido por una parte españoles y por la otra indígenas. Un día con un par de hijos, una mula y un par que tenían mis abuelos, se fueron a la Ciudad. "A DF" como la conocen por aquí, que es la Ciudad de México de los años 30. Así, en el fondo vengo de familia de inmigrantes, siempre lo hemos sido y siempre lo seremos.

Cuando era niño, vivía en una localidad llamada Chapingo y parte del municipio de Texcoco, de ahí nos movimos a Morelia, capital de Michoacán. Después yo salí a estudiar a Santiago de Querétaro, capital de Querétaro y terminé en Chilangotitlán de los Nopales 0 sea a la Ciudad de México, de ahí a Barcelona, una vuelta más y otra más.

Dicen que soy un alma sin raíces. Para qué ser de un lugar si se puede tener amigos en todos lados. Para qué ser de un país pequeño, si se puede ser habitante del mundo. Eso soy yo, y tengo mi raíces bien puestas, en cada lugar que piso espero que un día crezca una flor, un amor, o al menos el recuerdo de alguien, sobre un momento especial de nuestras vidas. Así, una imagen como el de la Virgen me hizo recordar de donde voy, a dónde no voy y porque estoy en donde estoy.

Política Gris

Barcelona, Catalunya. 2008

Dentro del Parlament de Catalunya, existe este recoveco con sus sillas blancas sobre el símbolo de la Generalitat. En Blanco y negro, se ve el concepto que quiero dar: Política Gris. Desde hace tiempo, aquí, en México y más o menos la política se ha vuelto gris.

Así como en Momo estaban los Hombres Grises, creo que hay pocos políticos que no lo sean, que no sean grises para sus votantes, uno como simple mortal quisiera pensar que realmente lo que ganan, se lo ganan. Alguna vez dije: sabemos que los políticos (casi todos o muchos) roban, se podría medianamente aceptar si uno viera que con lo que no roban hacen algo. Es entonces cuando uno se pregunta, si son grises y unos inútiles entonces porque siguen donde están.

Tal vez porque los ciudadanos no lo somos, porque nos da flojera hacer cosas más allá de lo que debemos, porque los estados de bienestar simplemente nos vuelven unos anónimos que lo único que buscamos es que no se muevan demasiado las cosas, que nuestro nivel siga donde está y claro, que la prole no se acerque tanto o nosotros a ella.

En México y en los países de tercer mundo uno siempre piensa que la política es peor, sin embargo cuando uno se adentra en cualquier país, siempre encuentra una corruptela por aquí, otra por allá.

Para ponerle más leña al fuego, están otro par de problemas: El ser políticamente correcto y el que los políticos sucumban a los intereses de sus grupúsculos, y no de ese otro grupusculote, que somos la sociedad.

Entonces, nadie puede decir o hacer cosas que sean mal vistas o percibidas mal, fuera de contexto o dentro de él. Algunas veces lo políticamente correcto es humanamente imposible, es tan racista un blanco que no quiere a los negros, como un negro que no quiere a los blancos. Así una frase como la de Visca la República i mort al Borbò, políticamente incorrecta, pero históricamente humana crea un revuelo fuera de serie. Tanto como la reunión de Carot-Rovira con ETA que consiguió, al menos, que en Catalunya no hubiera más atentados. Sí, es políticamente incorrecto para unos, pero un objetivo conseguido para todos. Dicen que hablando se entiende la gente.

Recuerdo que uno de los habladores más grandes que he visto, fue Vicente Fox, el ex-presidente de México. Dijo en su momento unas fuera de serie, algunas veces como Aznar, sigue diciendo tonterías. A Fox lo reventó Fidel Castro con aquello de "Comes y te vas", totalmente incorrecto, lo peor fue negarlo por ser, como Aznar, un vasallo de Bush. Hoy Bush es un pobre diablo que ha generado una de las peores crisis del mundo, creo guerras secundadas por muchos países contra países que no tenían ni siquiera bombas.

Veo a los políticos de un lado y de otro, y veo seres grises. Tan grises que da miedo. Y nosotros los ciudadanos, tal vez, también lo somos.

Supongamos que es Nocivo

Barcelona, Catalunya. 2008

Hay muchas cosas que recuerdo de mi infancia, una de ellas es a mi papá fumando. Supongo que esa imagen al igual que otras menos nocivas me hicieron lo que soy. Él, mi papá, dejó de fumar hace más de 20 años, o sea que como justificación mía no lo tomo, simplemente son imágenes.

El humo, al igual que el fuego, siempre me han atraído, tal vez son sus movimientos, lo violento de su ser. La nocividad.

Algunas veces pienso en las cosas que hacemos y que son como en el anuncio mexicano "Fumar es nocivo para la salud", siempre me he reído del asunto, por una simple razón: "Vivir es nocivo para la salud", uno terminará de una u otra forma, más o menos jodido, muerto. El asunto es que tuve en su momento una etapa Hippy, una etapa vegetariana, una etapa punk y así etapas de todo tipo. Ahora cuando veo a las personas que quieren "estar en armonía con el universo", sea de una manera laica o religiosa, me dan bastante flojera y recuerdo dos cosas:

Primero, la canción del maestro Sergio Aráu, sin Botellita de Jerez (todo lo que digas será al revés) que se llama De qué te vas a Morir, habla de una mujer que todo lo quiere "lait" (sic) y en algún momento de la canción con ritmo: rock-polca-tex-mex, una cosa como la siguiente:

"Prefieres vivir sin huevos por miedo al colesterol"

Obviamente tiene su doble sentido mexicano, y esa diversión del albur que tanto me gusta, porque es la "poesía del pueblo".

En segundo término me acuerdo del supositorio que hice hace un par de años y que dice:

Siempre hay una puerta abierta,
La del panteón.
Supositorio LXXIV ©

Todo podría ser un vicio, comer carne, comer "pastura" como decía mi abuelo. El amor puede ser un vicio, el sexo, todo puede serlo, sin embargo, cuántas cosas nos queremos perder. Tenemos el aquí y ahora, si no: "De qué te vas a morir" de tristeza supongo.

Somos el tiempo que nos queda

El nombre lo dice todo: "Somos el tiempo que nos queda". Nadie sabe cuánto ni cuándo, pero sabemos que pasará. Dice además el Supositorio:

Un día más

Es igual

A un día menos.

Supositorio LXXXII ©

Los días hay que vivirlos hoy, porque mañana quién sabe si lleguemos, mientras camino y viajo por las calles de Barcelona, veo tantas cosas distintas, tantas cosas nuevas, lo mismo que me sucedía en México, cada pequeño espacio es un lugar para encontrar y volver a reencontrarnos. Yo por mi parte, tenía que volver a vivir Barcelona, con el costo que ha tenido, tanto en el alma como en el corazón.

Me he reencontrado con un pasado idílico que en algunos momentos fue un presente fatídico, sin embargo hoy, aquí y ahora, no lo cambiaría. El hecho de poder haber visto lo que veo, redescubrir Barcelona, redescubrirme a mí y reencontrar a los amigos que había dejado, ha sido una experiencia enorme.

También sé que aún cuando volví a ver a muchas personas, nos hicimos más grandes y de los desmadres de la juventud quedó, simplemente, el viernes del básquet y una que otra copa. Al mismo tiempo están los Temes Pendents, los que reencontré, los que conocí, los que pasaron de serlo a no serlo, y también aquellos temas pendientes que no han vuelto.

Somos hoy lo que queremos ser, nos encontramos hoy en nuestra propia decisión de vida, buena, mala o peor. Es la decisión más importante de la vida, hacer hoy lo que mañana igual y no llegamos a hacer.

Somos el tiempo que nos queda.

Y posiblemente, para muchos de nosotros no quede nada, sólo esta noche, una hora, un segundo. A disfrutar, a vivir que cada respiración es un regalo más que tenemos y que no podemos tirar.

Las imágenes de arriba, además de tener la frase, son una especie de recuerdo de mi estimado M.C. Escher y aquellas manos que se autodibujan, o en su caso, aquella gran pintura de mi adorada Remedios Varo, donde un buho crea las aves. Pienso en estas imágenes, pienso en la vida de cada uno, empezando por la mía, y ahora, mientras escribo en este teclado para este blog, estoy creando mi propia historia, mis propias manos y mis propias aves.

A volar, a dibujarnos y sobre todo, aprovechar cada segundo...